The White Album.

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En la era del headphone,
el momento del paréntesis.

Juego de pausas, silencios y pintura,
el momento de la bomba expansiva.

Una ola de belleza.


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Tren.

Si, claro, tuve amores pasajeros.. amores de tren diría mi abuelo. Y me supe enamorada eh, por supuesto. Son amores recuperatorios, amores para el suspiro, para un buen recuerdo, amores para mantas tíbias, amores de sol. Pero viajan, como el día y la noche, viajan.. Y nosotros recaémos en la historia nuevamente, somos tierra y polvo, y nosotros somos entonces los que emigramos, no ese amor.
No, es claro que no amé en tales momentos, simplemente me dejé influir por la corriente, pero si me enamoré mucho. Es bueno, hace bien. Cuando tenga muchos años podré hablar muy bien de ellos, como si hubieran sido ayer.


Hoy no es la misma historia.

Es hora de empezar a hacerse cargo.

Increíble como los Argentinos todavía seguimos con aires de superación y soberbia, nos meten a cada rato el dedo en el culo como desde hace tanto tiempo, pero nosotros seguimos creyendo que siempre la tenemos más grande.
Tres chances, o la mayoría estámos comprados, o somos exesivamente pelotudos, o el siempre presente mix de ambas.
Bufones ante el mundo entero.

Pero somos unos vivos barrrrrbaros doña!

Agua soy.

"Es que hay un lugar que justo queda pasando el mar, y te olvidás.."

Todo es tan simple y terrible como saber que el ser humano es un parásito en el planeta tierra. Somos los piojos, las garrapatas de un mundo que nos sufre, y no tiene peine fino para arrasarnos de una vez.

La Situación.

Está sofocada, ese es el problema, que está sofocada.
Inhibida, tímida, escondida, es la única razón para que esto sea así, y no está tan bien. Y no es el afán de querer ser lo que no se es, es que todos somos todo, entonces no se puede ser lo que no se es.
Leía la vez pasada un texto de G. Read, y que es ser educado para lo que no se es? La masificación, el desarollo orientado a la productividad capitalista. Ser educado para lo que se es desarollando las potencialidades de cada quién desde el impulso más primitivo y personal, desde una visión creadora y transmutadora. Leía a un amigo y sus escritos, así estámos, escritores que no dicen nada. Las ideas armadas, que siguen el lineamiento pautado, el esquema. La novedad de ayer, que será la novedad dentro de 15 años, y lo fué hace 28, el mismo tema de conversación, la misma reunión, la misma postura intelectual.
Y es culpa de ellos, o es que todavía no pudimos enteder de que se trataba y necesitámos una máquina repetidora que nos grite lo que no querémos escuchar, en lugar de lavarnos el cerebro?
De cualquier modo, y volviendo al tema, yo me siento culpable por escribir acá, es cierto me siento culpable, de decir, de sentarme y recibir el impulso de una palabra hacia la otra, que no fué pensada con mayor anterioridad en contexto de más de una milésima de segundo antes de llegar hasta el teclado de mi pc y de ahí hasta la pantalla. Pero me siento farsante, por que? Y no considero que pueda ser una aspirante, ni diamante en bruto, ni una prometedora escritora, ni nada que se le parezca, y sin embargo me sigo sintiendo culpable.
No sé, tal vez Read también me esté educando para lo que no soy.

Look no further.

Soy.

Es bueno abrir la vista, un prisma solar, un motor de juego. Es bueno.
Es bueno saber sorprenderse, sobre todo en estas épocas en que brotan sorpresas (o almenos a mi me traen sorprendida). Es bueno quererse, es bueno mimarse, abrazarse, comprenderse, perdonarse, nos necesitamos a nosotros mismos. Es bueno no conformarse, meter la cabeza en el agua, cerrar los ojos fuerte y echar burbujas por la boca. Es bueno el hormigueo de mi estómago, tener hambre, tener sueño, tener amor. Es bueno el fastidio, me hace saber enojada, viva, manifestante. Si, muy manifestante, en todas las formas de demostrar y expresar, agresiva o suavemente. Es bueno, es bueno.

No digo nada nuevo, pero aveces te olvidás.
Hoy sólo quiero agradecerlo.