Peces de Ciudad.

Lo que hoy presta a la reflexión.

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d´Austerlitz.

Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de san Martín.

Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,

pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar

y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad


que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.

En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.

Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

Tom Waits, Goin Out West.

Capo.

Cuando empezamos a sentirlo.

(...)

Un trastorno fundamental de la personalidad, una distorsión del pensamiento, controlados por fuerzas extrañas, ideas delirantes, extravagantes, con alteración de la percepción, afecto anormal sin relación con la situación y aislamiento.
Si me escapo, o me refugio. Si soy reina, o mendiga. Perceptiva, aterrada.

¿Porqué no?

Bosquejo.

Si, es casi como un secreto, hasta para mi misma. A veces me creo las mentiras de los juegos sociales, y los deseos prefabricados. Pero que belleza, que única belleza, la de desear el silencio.
En los sonidos existe, también, ese silencio que provoco, que quiero.
La soledad que me propongo, tan luminosa y tan obscura, desearla como la mujer más hermosa que existiese. Besarla, enredarse con ella.
Esta es la verdad, el silencio cantante, el silencio excitante, el silencio meditabundo.
Mi soledad también inquieta, que no para, que se mueve, que sale, que entra, que respira, que se nutre, que no habla sino por las manos y los gestos.

Espirales.

En matemáticas, una espiral es una curva que se inicia en un punto central, y se va alejando progresivamente del centro a la vez que gira alrededor de él. Normalmente se define con una función que depende de dos valores: el ángulo del punto respecto a un eje de referencia, y la distancia desde este punto al punto central en base al ángulo.
Tan simple y calculable, y me transmutan.

"La espiral es un círculo espiritualizado. En la forma espiral, el círculo, desenrollado, devanado, ha dejado de ser vicioso... La vuelta sigue a la vuelta, y toda síntesis es la tesis de la nueva serie..."

Vladimir Nabokov.

Necesito tiempo para relajarme en una fiesta de terraza, y quién te dice..

Beck - Debra.

Me cuesta safarme de ciertas sensualidades.

Morir, dormir.. tal vez soñar.

Caminamos por la vereda, de tarde. Estamos abrazados por el frío, aunque el real motivo es el miedo que nos acongoja. Intentamos coordinar los pasos para no tropezar, pero sabémos que ya caímos, nos tienen en sus manos. Te miro, estámos muy cerca y siento el aliento de días agitados en tu respiración. Me abrazás y me rascás la cabeza, me prometés (como siempre) que todo va a estar bien, y que vamos a safar de esta.. Dentro de unos días vamos a tener que estar en otro lugar, por allá, esos lugares caribeños con suerte o en alguna tempestad helada de países en continentes desconocidos. Otra vez me apretás, me decís que esté calmada que vamos a estar juntos, pero no sé para que prometés tanto.. sabés que me tengo que ir y dejarte. Sabés que van a buscarme y tomarme por los pies, colgarme como en un matadero de los tobillos y desangrarme. Sabés que quieren absorberme, tomarme, escupirme, chuparme.
No tengo más que corresponderte a los besos para que te sientas inútilmente mi héroe, no tengo más que rechazarte para sentirme completamente desprotegida, sin embargo.. Ay! que terribles son mis "sin embargo", por que son fulminantes, no dan lugar a nada, determinismo fatalista, terribles conclusiones, profesías.Vos sabés que esto de que caminemos abrazados de tarde un otoño es fabuloso, es necesario, pero también sabés..
Bueno, voy a rodearte en este momento por última vez, y voy a cerrar los ojos tan fuerte como pueda, imaginarme que me fundo adentro tuyo, que te traspaso, que me inundo de tu olor, que exploto en tu vientre, y que me voy repleta por fin.
Despego mi cara de tu pecho, abro los ojos lentamente, te miro y veo tus ojos empapados en lágrimas.

Es un momento, el metal ingresó por encima de mi oreja. De pronto me quedé completamente sorda, aturdida, no oía nada. Veía tus ojos lagrimeantes. Fue como si el sueño me ganara, y la fuerza de las piernas se me desvaneciera. Un mareo. Un leve dolor muscular en los brazos y en la panza. En la boca el sabor a sangre que aumentaba. El cansancio prometedor que no se hacía esperar. Dormir.

Tristeza televisiva.

 
 

Pocas cosas me interean de la caja boba, pero..
Dónde están? Los necesito para seguir viviendo.
Malo I-Sat, malo malo. AS IF, vuelve a mi vida!

Se quedará en tu bonsai.

El dibujo empieza en mi mano, desprende toda una serie de ramificaciones que se extiende por mi brazo. Es en tiempo real, el dibujo recorre las venas, pasa por mi codo y se retuerce en mi hombro. Una de las plantas se acerca por mi cuello hasta el oído, la otra baja por mis pechos enredándose por mi vientre. Del oído a la nuca, de la nuca a la mejilla, de la mejilla a los ojos, de los ojos por mi frente, de allí todo un viaje hacia la espalda. Un recorrido minucioso de una serie de flores por mi otro brazo, y el jugueteo en la punta de los dedos con las hojas que van naciendo. Un cosquilleo de la anterior baja por los glúteos enroscándose cada una en las piernas, girando. Hasta el suelo, afirmándose en el piso, tirando nuevas raíces, besándonos las lágrimas, perfúme a Lilas.
Sigo desnuda.

Tierra Estival.

Defino mi teoría.
Cubierta de un vaho que no sabría describir, entiendo.
Todo el proceso de esta vida, todo el proceso del camino hacia la muerte, no es más que la gestación, la preparación para el nuevo nacimiento.

Celebramos tu liberación.